A última semana do outono tinha se estabelecido em Ivgorod, e o primeiro sopro de inverno surgiu no ar. Quando a noite caiu e o sol mergulhou no horizonte, eu era tão grato por me refugiar em uma taverna. Quando entrei, notei uma certa tensão na sala. Apesar da hora, não tão movimentada, com apenas dispersos pequenos grupos amontoados nas mesas ao redor das extremidades da sala. Os bancos no centro da sala estavam vazios, exceto por um homem.

O homem parecia ignorar o frio. Ele estava vestido como um mendigo, vestindo pouco mais que um lençol laranja em volta do seu corpo, deixando metade do seu peito exposto. Uma grinalda de grandes contas de madeira pendurado em seu grosso pescoço. Tinha a cabeça completamente raspada, com exceção de uma espessa barba selvagem. Então, o reconhecimento que me impressionou: a testa, ele tinha uma tatuagem de dois pontos vermelhos, um maior que o outro. Como qualquer estudante informado sobre os povos e culturas do mundo também devem perceber, este homem era um dos Monks (Monges) de Ivgorod, e reclusos guerreiros sagrados do país.

Eu tinha ouvido inúmeras histórias fantásticas sobre os Monks, os contos que certamente os embelezavam. Dizem os contos que a pele dos Monges são tão duras como ferro, impenetrável pela lâmina de uma espada ou pela ponta de qualquer flecha, e seus punhos poderiam quebrar pedras tão facilmente como você ou eu ia agarrar um galho. Embora o homem modesto antes me parecia milhas longe do que eu tinha ouvido e lido dos Monks, aproximei-me cautelosamente, escorregando para o banco em frente a ele, ansioso para ter sua medida. Ele acenou-me para a frente com um pequeno aceno de sua mão.

“Ah, uma alma corajosa o suficiente para sentar-se comigo. Venha, amigo.”

A comida foi colocada diante de mim, mas eu tinha pouca fome perante ele, concentrando-me na gravação dos detalhes da vida do Monk. Ele me falou de sua crença, na existência de mil e um deuses, deuses que ele acreditava que poderiam ser encontrados em todas as coisas: o fogo na lareira, a água do rio e o ar que respiramos. Bonito o suficiente para uma história, talvez. Mas qualquer fundamento pessoal deve certamente, como eu fiz, zombar essa visão do mundo como pouco mais do que uma superstição. Ele passou a descrever o seu intenso treinamento físico e mental, sua busca incessante para aprimorar sua mente e seu corpo em um instrumento de justiça divina. Embora eu quisesse saber o porque seus mil deuses exigiam que um homem mortal implementasse a sua vontade. Quando eu perguntei por que ele não carregava uma espada ou, de fato, qualquer outra arma, ele simplesmente respondeu: “Meu corpo é minha arma”. Então, levantando a mão e batendo na testa, ele acrescentou: “Como é a minha mente.”

Inesperadamente, eu tive uma exibição deste domínio.

Um grupo de homens aproximou-se da nossa mesa, derrubando o meu livro no chão e me empurrando para fora do caminho, ptrazendo facas e outras armas eles avançam. Eles se concentraram apenas na figura solitária do Monk sentado à minha frente. Eu tremendo em baixo da mesa, tendo uma idéia do que estava por vir. Eu assisti como que em algum sinal invisível, eles atacaram.

Sem se levantar de seu assento, o Monk deu de encontro do primeiro homem, agarrando seu pulso e lançá-lo descuidadamente sobre seu ombro, jogando-o em uma mesa com um estrondo. A rapidez do ataque do monge momentaneamente atordoou o homem, e como eles ficaram parados lá, ele se levantou.

Foi quando irrompeu o caos.

O Monk era uma massa de fluido de energia contida, reuniu todos os dificeis ataques em um momento de angústia. Ele lutou com as mãos e os pés em uma maneira que eu nunca tinha visto antes. Tenho testemunhado muitas brigas de bÊbados em bares, mas isso foi algo totalmente diferente. O som dos ossos esmagados com cada um de seus ataques misturado com algo que eu não conseguia acreditar: o Monk estava rindo enquanto lutava. Um por um, despachou seus adversários, até que apenas um permaneceu.

Que pegou uma cadeira e atirou-a no o monge. O monge virou seu braço para a frente e bateu na entrada do projéctil, encontrando o carvalho maciço da cadeira com o punho fechado. A madeira se partiu, lascas enchendo o ar enquanto os pedaços quebrados do banco caíram sem causar danos ao solo em torno dele.

“Você não me engana, demônio”, disse o monge cuspindo. Ele puxou os braços para trás e para os lados, em seguida, estendeu as mãos atrás dele e começou a cantar. Um halo de luz branca surgiu em torno de sua cabeça, cada vez maior e mais intensa até que abrangeu completamente do corpo do monge. Ele rugiu, e a tocou a luz para fora. Lavavando o outro homem, sua pele descascada, revelando por baixo um demônio vermelho e jogou a criatura através das portas da frente da taberna.

O Monk arremessou-o para a frente, mas seus movimentos individuais eram muito rápidos para os meus olhos acompanharem. Parecia que havia sete dele caindo sobre o demônio de cada lado. Ferido, o demônio tropeçou. O monge agarrou o demônio pelo pescoço, sorrindo lhe puxou o braço livre para trás, concentrando a energia luminosa em sua mão aberta. Ele empurrou a palma da mão para a frente, e quando ele atingiu o demônio, seu corpo explodiu: músculo, pele e osso despedaçodos, e o cheiro de carne queimada enchia o ar.

Eu não teria acreditado se não tivesse visto com meus próprios olhos. Parece que as histórias destes guerreiros incomparaveis pode não ter sido tão exagerado como eu pensava.

Sobre o Autor:

Abd al-Hazir é um renomado cavalheiro, historiador e professor. Ele recentemente inicou uma investigação sem precedentes, catalogando e compilando as informações dos locais e habitantes deste mundo.